Der Klassenraum

Der Ostflügel roch nach Kreide, altem Holz und nasser Wolle. Mein Name stand auf einer Liste neben der Tür und wies den Klassenraum. Beim Eintreten wurde die Klasse nicht still, aber die Gespräche änderten sich. Sie wurden leiser, genauer, schärfer an den Rändern.

Zwei Reihen waren fast voll. In der dritten saßen nur zwei Schüler, zwischen ihnen und dem Gang ein freier Platz. Die vierte Reihe war leer. Diese Ordnung fiel sofort auf, ohne dass ihre Bedeutung klar war.

Vorne stand ein Lehrer am Pult. Er war nicht groß, aber er hatte diese Art von Haltung, bei der niemand auf die Idee kam, ihn klein zu nennen. Seine Haare waren grau an den Schläfen, sein Gesicht ruhig. Zu ruhig vielleicht.

Er sah von seinem Buch auf.

Darian Holt„Du bist spät genug, um aufzufallen, aber nicht spät genug, um eine Ausrede zu brauchen.“

Ein paar Schüler lachten. Nicht laut. Eher vorsichtig.

Noch bevor eine Antwort kam, stand das Mädchen aus der Straße auf.

Sie saß in der dritten Reihe.

Das schwarze Band hielt ihr Haar zurück. Erst jetzt fiel auf, dass es nicht nur gebunden, sondern zweimal um ihr Handgelenk gewickelt war, als könnte sie es gleich wieder brauchen. Sie kam nicht auf mich zu wie jemand, der mich begrüßen wollte. Nur einen Schritt trat sie vom Tisch weg und sah mich an.

Mara„Du bist wirklich hier“, sagte sie.

In der Klasse wurde es noch ein Stück leiser.

Ihr Gesicht war vertraut. Nicht aus einer Erinnerung, die richtig zusammengesetzt war, eher aus einem Bild, das zu schnell vorbeigezogen war: ein Ärmel in meiner Hand, Räder auf nassem Stein, ihre Finger an meinem Arm.

Elias„Du warst auf der Straße“, sagte ich.

Mara„Ja.“

Elias„Und dann war ich weg.“

Mara„Auch ja.“

Der Lehrer klappte sein Buch zu. Es war kein lautes Geräusch, aber es reichte.

Darian Holt„Mara“, sagte er. „Wenn du unseren neuen Schüler bereits aufgenommen hast, kannst du ihm auch erlauben, sich zu setzen.“

Sie verzog keine Miene. „Ich wollte nur prüfen, ob er sich erinnert.“

Darian Holt„Und?“

Mara„Nicht genug.“

Der Lehrer sah mich an. „Name.“

Elias„Elias Vorn.“

Darian Holt„Haltung.“

Erst nach einem Moment wurde klar, dass das keine Frage nach meiner Meinung war. Meine Schultern richteten sich wie von selbst.

Elias„Besser, sobald ich weiß, worin ich stehe.“

Diesmal lachte niemand. Unter dem prüfenden Blick des Lehrers blieb offen, ob die Antwort klug oder dumm gewesen war.

Darian Holt„Das gilt für die meisten“, sagte er. „Setz dich.“

Der freie Platz war neben Mara.

Am freien Platz neben Mara landete die Tasche auf dem Boden, dann nahm ich Platz. Ihr Blick blieb nach vorn gerichtet, die Stimme jedoch so leise, dass sie nur für mich bestimmt war.

Mara„Du hast mich wirklich nicht erkannt.“

Elias„Ich hatte viel zu tun mit Fallen, Aufwachen und Nichtverstehen.“

Mara„Das erklärt einen Teil.“

Elias„Nur einen?“

Sie sah jetzt doch zu mir. „Der Rest ist dein Gesicht. Du siehst aus, als würdest du gleich mit dem Tisch streiten.“

Der Widerspruch blieb stecken, als meine Hand schon wieder den Riemen der Tasche umklammerte.

Vorne schrieb der Lehrer seinen Namen an die Tafel.

InschriftDarian Holt.

Darian Holt„Ihr seid nicht hier, weil ihr schon etwas seid“, sagte er. „Das ist der erste Irrtum, den man euch zu Hause gern mitgibt. Ihr seid hier, weil man herausfinden will, was aus euch werden kann, ohne dass ihr vorher daran zerbrecht.“

Ein Schüler in der ersten Reihe hob die Hand. „Beginnen wir mit Zauberzeichen?“

Darian Holt„Nein.“

Schüler„Grundformen?“

Darian Holt„Nein.“

Schüler„Theorie?“

Darian Holt„Später.“

Der Lehrer legte die Kreide ab.

Darian Holt„Heute geht ihr in den Wald.“

Das Wort veränderte den Raum. Einige Schüler richteten sich auf. Andere sahen zu ihren Nachbarn. Mara drehte das schwarze Band an ihrem Handgelenk einmal fester.

Schüler„Alle?“, fragte jemand.

Darian Holt„Alle.“

Schüler„Schon am ersten Tag?“

Darian Holt„Besonders am ersten Tag“, sagte Holt. „In einem Klassenraum kann jeder aussehen, als hätte er sich im Griff.“

Sein Blick glitt durch die Reihen. Angesprochen fühlte ich mich nicht. Das machte es nicht besser.