Das Zimmer

Beim Öffnen der Augen lag ich in einem Bett.

Diesmal gab es eine Decke über mir. Eine niedrige, helle Zimmerdecke mit einem Riss im Putz. Sonnenlicht fiel durch ein schmales Fenster. Neben mir hämmerte ein Wecker auf einem kleinen Tisch, als hätte er schon lange genug Geduld gehabt.

Ruckartig setzte ich mich auf.

Mein Herz schlug zu schnell. Mein Hemd klebte am Rücken. Unter meinen Händen war Stoff, kein Stein. Ein Stuhl stand an der Wand. Darauf lag eine dunkle Uniformjacke. Daneben eine Tasche, fertig gepackt. Auf dem Schreibtisch lag ein Heft. Auf dem Umschlag stand mein Name.

InschriftElias Vorn.

Der Blick blieb auf dem Heft, bis der Wecker verstummte.

Der Name war richtig. Daran bestand kein Zweifel. Nicht wegen einer Erinnerung daran, ihn aufgeschrieben zu haben, sondern weil mein Körper darauf reagierte. Wie auf eine Narbe, die man nicht mehr täglich bemerkt.

Vom Bett führte der erste Weg zum Fenster.

Draußen lag dieselbe Straße.

Nicht ganz. Das Licht war anders. Die Häuser wirkten normaler, die Mauer weniger bedrohlich, weil Menschen daran entlanggingen. Schüler in Uniformen. Händler. Ein Mann, der ein Fenster öffnete und einen Teppich ausschüttelte. Aber das Tor war da. Die Schule war da. Und irgendwo hinter der Mauer musste die kleine Kapelle stehen.

Auf dem Tisch lag ein Stundenplan. Er war knapp geschrieben.

InschriftErster Tag. Aufnahme. Klassenraum Ostflügel. Danach Außenprüfung.

Auch nach zweimaligem Lesen ergaben die Zeilen keinen Sinn. Beim dritten Mal änderte sich daran nichts.

Stimme„Geh“, sagte die Stimme.

Umdrehen erschien sinnlos. Noch einmal so zu tun, als ließe sich die Stimme finden, war zu anstrengend.

Elias„Zur Schule?“

Keine Antwort.

Die Uniform passte. Gerade das störte mehr, als wenn sie fremd gewesen wäre. In der Tasche lagen Bücher, ein Messer zum Schneiden von Papier, ein Stück Kreide, Brot in einem Tuch und ein unbekannter Schlüssel. Alles war vorbereitet. Nur ich nicht.